法租界，午后日头晃眼。路口还热闹着。
英商哈里斯穿着绸缎马褂，捏着文明棍，正跟旁边买办说笑，唾沫星子喷在油光光的脸上。
他袖口里头，缝着一小袋烟土样本，金贵，得贴身。
一辆黄包车贴着边过来，车夫帽檐压得低。交错刹那，车夫左手抬起，似扶车把，在哈里斯心口轻轻一按。
两人擦身而过。
哈里斯笑声一滞，觉得胸口麻了一下，像被蚂蚁蜇。他皱眉，掏出手帕擦汗。
黄包车已汇进人流，看不见了。
三秒。
哈里斯猛地一颤，眼珠子慢慢凸出来，手捂着心口，喉咙里“嗬嗬”响，人往后倒。
文明棍“当啷”掉在地上。
怀里滑出几页纸，风一吹，摊开了，上头墨字清楚：某年某月，烟土几何，换人命几条。
人群“哗”地炸开。
不一会儿，安南巡捕吹着哨子赶到。
……
半夜，杜邦私人诊所。
地下室里亮着无影灯，照得一片惨白。
法籍医师杜邦哼着《卡门》，手里柳叶刀正剖开一具遗体的胸腔。
旁边铁盘里，摆着几颗大小不一的肾脏，泡在福尔马林里。
墙上挂着合影，杜邦笑容满面，旁边是“津门华洋慈善会”的匾额。
通风口格栅无声移开，一道人影像没骨头似的滑下来，落地无声，像只猫。
杜邦似有所觉，猛回头，手术刀向后横划。
来人腰一折，从刀锋下滑进来，右手两指一并，点在他腕口“神门穴”。
“嗒。”
杜邦整条胳膊一麻，刀“当啷”落地。
他还没叫出声，那人顺势抄起掉落的刀，寒光一闪。
杜邦胸前一凉，低头看去，见刀尖剖开白褂、皮肉、筋膜，贴着骨缝滑入胸腔深处。
那里热腾腾的一坨正在跳动，是心。
刀光再闪。
那人手腕一旋一挑。
那颗仍在跳动的心脏，连同一张写满字的罪证，摊在他僵直的手边。
无影灯下，字迹浸润在血泊中，格外清晰。
那颗心从搏动，到微颤，最终归于宁静。
“你的样本。”
影子一晃，又从通风口消失了。
……
黄昏，老旧教堂。
彩玻璃红红绿绿的光投在长椅上。
告解室小隔间，意籍神父加布里眯着眼，听着对面隔板后，一名信徒寡妇哆嗦的忏悔，他仁慈地回道：
“夫人，主的宽恕需要奉献…您儿子…”
他手指在一张地契上摩挲。那是他逼死另一个信徒老农弄来的。
对面换了个人，声音低哑，却清楚：
“神父，我有功。”
“孩子，说出你的罪…呃…”
“主说，我的功，是来送你谢罪。”
加布里一愣。
隔板的木栅格间，只听“咔”一声，似关节轻响，一只手鬼魅般探过缝隙，在他胸口，轻点了一下。
加布里闷哼一声，肺叶猛地一抽，像被冰锥攮穿，气断了。
他张着嘴，嗬嗬作响，蜷缩着倒地，手指死死抠着地板。
几张纸从栅格下塞进来，落在他眼前，是那些老农画押的口供，白底，黑字，红手印。
彩窗的光照在他扭曲的脸上，一会红，一会绿。
……
英租界“仰望星空”酒馆。
酒气、烟土气、汗臭、廉价香水味混成一团。
“爵士”搂着个女人，嗓门震天响，吹嘘他手里“货”成色多好，手指在桌上画着不堪的图样。
他靴筒里，藏着今晚要“出货”的名单。
邻桌，一个人低头喝酒，帽檐遮脸。
“爵士”说到兴头上，一只手比划着，身子往前倾。
那人恰好俯身，去捡桌下滚落的空酒杯。
桌沿遮挡了所有视线。
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