他的呼吸很轻，很均匀，像一只终于找到了窝的小猫。
周稚梨没有再问，只是坐在那里，让他靠着。
窗外的阳光从窗帘缝隙里漏进来，细细的一线，落在他画的那个小人上。
小人站在那里，没有脸，没有表情，但它在看。
在看着这个方向。
陆景泽躺在医院的病床上，看着天花板。
他的右手缠着厚厚的绷带。
医生说骨头没有断，只是骨裂，但需要静养，至少一个月不能动。
他倒是不在乎手，他在乎的是另一件事，妈妈没有来看他。
那天从精神病院出来，她把他送到急诊，挂号，拍片，包扎，打石膏。
她站在旁边，跟医生说话，跟护士说话，跟他说“手别动”。
她的声音很平，平得像在处理一件公事。
他躺在病床上，看着她忙前忙后，心里又暖又凉。
暖的是她在，凉的是她的眼神，不是冷，是远。
像隔了一层玻璃，看得到，碰不到。
后来她接了一个电话，说她有事，让张妈来陪他。
她走了，走得很急，高跟鞋踩在地砖上，发出急促清脆的声响，一步一步，走的很远。
他躺在病床上，听着那脚步声越来越远，最后什么都听不到了。
只剩下心电监护仪规律的滴滴声，和窗外偶尔传来的鸟叫声。
他翻了个身，把脸埋进枕头里。枕头是白的，床单是白的，墙壁是白的，一切都是白的。
白得刺眼，白得让人心慌。
他闭上眼睛，脑海里全是那天的画面，她蹲下来，摸他的额头，把头发拨开，看伤口。
她的手很暖，指尖有薄薄的茧。
他想让她多摸一会儿，但她很快就收回去了。
他睁开眼睛，从枕头底下摸出一样东西。
是那张照片。
从积水里捡回来的那张，她和他的合照。
照片上的水渍已经干了，留下皱巴巴的纹路，两个人的脸还是模糊的，但他能看到她的笑容。
她在笑，笑得很开心，开心到眼睛都弯了。
他把照片贴在胸口，蜷起身体，把被子拉到下巴底下。
窗外又下雨了，雨丝斜斜地打在玻璃上，发出沙沙的声响。
他听着雨声，慢慢闭上了眼睛。
“妈妈。”他小声叫了一句，“我会证明给你看的。”
没有人回答他。雨还在下，沙沙的，像有人在轻轻地叹气。
傅砚礼是那天晚上回来的。他出差了三天，去了一趟深城，谈一个很重要的项目。
周稚梨不知道他什么时候下的飞机，只知道门铃响的时候，她正坐在客厅的沙发上，对着茶几上那堆文件发呆。
她打开门，他站在门口，穿着一件深灰色的大衣，头发上沾着细细的雨珠，手里拎着一个袋子。
“你回来了。”她说。
“嗯。”
他走进来，把大衣脱下来挂在衣架上，把袋子放在茶几上。
他看了她一眼，目光在她脸上停了一下，然后伸出手，碰了碰她的脸颊。
“瘦了。”
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