“他是个好对手，所以没给他立碑。碑会烂，土不会。”
顾清源在纸上记下：李沧海，力竭站亡。
沈阔提着酒葫芦，走向最后一排角落的位置。
这里的坟丘最小，像一个小土包，坟前立着一块木牌，没有刻字。
木牌用上好的阴沉木制成，没有腐烂，但表面已经被风沙打磨得非常光滑。
沈阔没有倒酒，他知道里面的人不喝酒，只是用衣袖在干枯的木牌上轻轻擦拭。
“秀儿。”
沈阔念出这两个字的时候，声音依旧没有任何起伏，但擦拭木牌的动作比拔草时要轻很多。
“女人？”顾清源看着那个小土包。
“是。”沈阔盘腿坐在小土包前，将酒葫芦放在脚边，“南边的一个小村子，我十八岁，是个铁匠学徒。她住我家隔壁，会织布。”
“我喜欢练剑，拿铁条在院子里乱挥。”
“我说要去江湖上闯荡，要做天下第一剑客。等我做了天下第一，就回来娶她。”
沈阔看着木牌。
“我走的时候，留给她一个银镯子，打了三个月铁才攒够钱买的。”
“我去了，杀了很多人。被很多人追杀，睡觉都握着剑。”
“过了十年，我二十八岁，江湖上没人打得过我。”
沈阔拿起脚边的酒葫芦，仰头咕咚咕咚连续喝了三大口。
烈酒在胃里翻滚，胃部因为空虚而产生剧烈的刺痛，他强忍着不让自己吐出来。
“我回去了，村子还在，她家的院墙塌了一半。”
“她嫁人了，嫁给村东头的一个杀猪匠，生了两个孩子。”
沈阔看着脚下的黄土。
“我没进去，在院外站了半天。看着她给孩子喂饭，手腕上没有那个银镯子。”
顾清源没有插话，安静地等待。
“她没等我，十年太长，凡人有几个十年。”
“我不怪她，是我自己要走的。”沈阔继续说，“我又回了江湖，继续杀人。”
“二十年前，我路过那个村子，去看了看。”
“杀猪匠老了，坐在门口抽旱烟，我问他秀儿呢。”
“他说死了十五年了，生第三个孩子的时候，大出血，没保住，埋在村后的乱葬岗。”
沈阔伸手，抓了一把坟上的干土，在指尖揉搓。
“我去了乱葬岗，找到她的坟。”
“我把坟刨了，把骨灰坛挖了出来。”
“杀猪匠拿着杀猪刀来拼命，我给了他五十两金子。他把刀放下，拿了金子进屋。”
“我抱着骨灰坛，走到这里，埋下。”沈阔拍了拍手上的泥土，“就这么个事。”
顾清源在纸上写下：秀儿。未及等候，秀儿难产而亡，遂移骨于此。
风吹过荒山，发出呜呜的声音，卷起地上的枯叶。
沈阔坐在地上，看着眼前的几十座坟。
他拿起酒葫芦，把剩下的半葫芦烧刀子，全部倒进嘴里，随手将空葫芦扔在草丛里。
“兄弟，仇人，女人。”沈阔环视四周，“想要我命的，我想要命的，等过我的，没等我的。”
“全死了。”
沈阔双手撑着膝盖，慢慢站起来，居高临下地看着这些黄土包。
“他们烂在泥里，变成草根的养料，名字都没人记得。”
“只有我还活着。”沈阔转头，看向坐在石头上的顾清源。
这是他上山以来，第一次正眼看人。
“活得太久了。”沈阔的声音在风中有些飘忽，“久到连恨我的人都没有，久到连提剑的力气都快没了。”
“每天早上醒来，看到这双手，听到自己肺里的声音。”
“这不叫活着。”
沈阔弯腰，捡起扔在地上的旧剑。手依然在抖，无法控制。
“这叫等死。”
沈阔转身，沿着来时的土路，向山下走去。
脚步有些踉跄，烈酒的后劲开始发作。
顾清源坐在石头上，看着沈阔离去的背影，脑海中无字天书静静悬浮。
这些凡人的生死，爱恨，恩怨。在岁月的长河中，连一朵浪花都算不上。
但在这些黄土包前，却是他们全部的沉重。
他们都被时代遗忘。
沈阔也是，却依然固执地生锈在这个不属于他的时间里。
孤独。
不需要任何形容词来修饰的孤独。
顾清源收起纸笔，放进竹编书箱，他没有在此停留。背起书箱，顺着土路，跟随沈阔的脚步下山。
黄昏，落叶镇。
沈阔推开院门，走进院子，反手关上门并插上栓。
双腿脱力，身体失去支撑，他顺着粗糙的木门滑坐到地上。
从山上走下来，耗尽了体力。烈酒在胃里灼烧，他张开嘴大口喘息。
没有咳血，血已经吐得差不多了。
院子里很乱，一口破损的水缸，一堆长满青苔的杂木，一棵半死不活的桃树。
沈阔闭上眼，准备在地上睡一觉，他没有力气爬回屋里的木板床。
巷口却传来脚步声，脚步声很稳，落点极重。踩在青石板上，发出沉闷的撞击声。
这是练家子，内力充沛，下盘极稳。
脚步声在院门外停下，安静了片刻。
砰！砰！砰！
敲门声响起。
沈阔坐在门后，没有出声，门外的人没有继续敲门。
“晚辈陆鸣，飞云剑派第三十三代大弟子。特来落叶镇，拜会前辈沈阔。”
声音洪亮，夹杂着真气。穿透木门，在院子里回荡。
飞云剑派？没听过。
沈阔走江湖的时候，各种剑派多如牛毛，每天都有人想要挑战天下第一。
“前辈身居简出，晚辈在镇上打听数日，才寻到此处。”门外的陆鸣继续说话。
“晚辈自幼习剑，十五岁剑法大成，十八岁下山。”
“数年间晚辈挑落江南七十二水寨，击败河北狂风刀客，手中一柄流云剑，未尝败绩。”
陆鸣的语气中带着极度的自信，是所有初出茅庐之人都有的。
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