夜色沉沉，严府书房的灯还亮着。
严蕃坐在紫檀木太师椅上，指腹捏着一页薄笺。宣纸被他摩挲得发毛，纸上寥寥数语，他已看了不下十遍，面上却不见半分波澜，唯有捏着信笺的指尖，泛着一丝极淡的青白。
信的末尾，五个字力透纸背：项云还活着。
信笺的落款处，画着一柄染血的小剑——这是厉凌风的标记。
严蕃认得这笔迹，更认得这标记。
十年前那场血宴之后，同样的笔迹，同样的标记，给他送来过一份“事已办妥”的短笺。
那时他以为，项云这个名字，会像无数个被碾碎在权力车轮下的蝼蚁一样，悄无声息地烂在某个无人知晓的角落。
可他偏偏没有。
十年了，那个人的名字像一缕不散的幽魂，时时出现在他的噩梦里。
那是一双淌着血的眼睛，死死地盯着他，问他：你夜里睡得安稳吗？
严蕃睡不安稳。
他把信笺搁在桌上，端起茶盏，干枯的手稳如磐石，盏中茶汤平如镜面，没有半分涟漪。只有他自己知道，胸腔里那颗跳了大半辈子的心脏，正一下一下，撞得他肋骨生疼。
昔年，他还不是首辅，只是户部一个不起眼的侍郎。
在那些皇子夺嫡、朝堂倾轧的旋涡里，他像一条伏在淤泥深处的泥鳅，小心翼翼地活着，小心翼翼地往上爬。
那时候的项云，是武林盟主，是先皇都曾亲口称赞过的少年英雄，锦衣玉带，长剑如虹，站在太子朱炳瑞身侧，居高临下地看着他，像看一只匍匐在脚边的虫蚁。
严蕃记得很清楚。
那一日，他奉当时还是琅琊王的二皇子朱钰锟之命，备了厚礼，亲自登门拜访项云。
礼单是他亲手拟的，就连措辞，他都斟酌了三天三夜。
他毕恭毕敬地站在盟主堂的台阶下，仰着头，看着那个年轻人从门里走出来。
可项云没有接他的礼单，甚至没有多看他一眼。
“回去告诉琅琊王。”那个少年的声音很淡，“武林不涉朝堂之事。他的心意，项某心领了。”
说罢，他转身便走。
严蕃张了张嘴，还想说什么，身后却传来一阵笑声。
他小心翼翼地循声望去，却看着太子朱炳瑞从回廊那头走过来，折扇轻摇，眼尾扫过严蕃涨红的脸，嘴角挂着不加掩饰的讥诮。
“严侍郎，你家主子倒是有心。”朱炳瑞笑着，折扇在他肩上点了点，“可惜啊，热脸贴了冷屁股。回去告诉老二，有这闲工夫拉拢江湖人，不如多读几本书。省得父皇考校时，又结结巴巴说不出话来。”
严蕃的脸烧得通红，却只能躬身应是。
他退出去的时候，听见身后传来项云和朱炳瑞的谈笑声，那笑声像一把钝刀，一下一下剜着他的心。
朱钰锟登基之时，封他做了首辅。
权倾朝野，一人之下，万人之上。满朝文武见了他，大气都不敢出；六部尚书在他面前，都得低头颔首。
可他心里清楚。
只要项云还活着，只要那个人还活在这世上一天，他费尽心机得来的一切——权柄、地位、这满府的泼天富贵——就都是沙上之塔，水中之月。
项云不死，他心中难安。
“父亲。”一个声音从门外传来，打断了严蕃的思绪。
严仕龙推门进来，一身绯色官袍，腰系银鱼袋，右眼的黑色眼罩在烛光下泛着幽冷的光，衬得那张原本算得上俊朗的脸多了几分阴沉。
他走到桌前，目光落在严蕃手边的信笺上，眉头微不可察地蹙了一下。
“父亲面色不佳，可是出了什么事？”
严蕃没有说话，只是把信笺推到他面前。
严仕龙接过，独眼扫过那五个字，瞳孔骤然收缩。
“项云……”他把这个名字在舌尖上滚了一遍，像在品尝什么滋味，“项云这条命，真比磐石还韧。十年前那场血宴没死成，十年后传言他死在青龙会，可又没死成。”
“是厉凌风的信。”严蕃呷了一口温茶，声音平淡得像在说旁人的事，“你以为他为什么要给我送这封信？”
严仕龙冷笑一声：“他与项云师出同门，十年前反目，如今是想借我们的手，除掉这个心腹大患？鹬蚌相争，他坐收渔利。父亲，何不直接让他出手？”
严蕃端起茶盏，抿了一口冷茶，缓缓摇了摇头。
“我何尝不想。”他的声音有些沙哑，“可厉凌风不是你能呼来喝去的刀。为父与他，从来只是合作关系。他帮我，是因为十年前那件事对他也有好处，不是因为听命于我。”
他搁下茶盏，指腹摩挲着杯沿：“况且，你可知此人最可怕的地方是什么？”
“是什么？”
“不是他的剑，是他的谨慎。”严蕃的目光落在信笺上画着的那柄染血小剑上，“十年前他替我做那件事，是因为有十成把握——韩霜刃远游未归，项云对他毫无防备。可即便如此，事后他还是怕了。”
“怕什么？”
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