这需要极强的神魂感知力，以及一颗极度纯粹的赤子之心。
“我看见了，我看见了！”陆离一把抓住顾清源的手，“长老，这画里的墨是活的，它是用什么画的？是不是用了龙血，还是凤髓？”
“都不是。”顾清源抽出手说道，“是用心头血，丹青子前辈是个凡人。”
“凡人？”陆离愣住了。
“对，他没有灵根，修不了仙。但他爱画如命。”
“他画这幅画的时候，已经是九十岁高龄。他知道自己快死了，但他舍不得这山，舍不得这水。”
“于是他在临死前，将自己所有的精气神，所有的眷恋，都融进墨里。”
“最后一笔落下，他人就走了，但这画活了。”顾清源看着对方，“这就是你要找的活符，不是靠灵力堆砌，而是靠命。”
陆离呆呆地看着那幅画。
良久，他突然哭了起来。
眼泪混合着脸上的墨汁，流下来，像是两条黑色的河流。
“原来如此……原来如此……”
“我错了，我一直以为是我用的朱砂不够贵，用的符纸不够好。”
“原来是我不够拼命。”
他猛地站起身，对着顾清源深深一拜。
“多谢长老点拨，我想留下来。”陆离抬起头，眼神坚定，“我不回符箓堂了，我要在这藏经阁里，给这些书画插图。”
“画插图？”顾清源一愣。
“对！我看这里的书太闷，全是字，看得人想睡觉。”
“我要把书里的故事都画出来，把那些死去的人，消失的景，都画活过来。”
“我要用我的命，给这藏经阁上色！”
顾清源看着这个满脸墨汁，眼神狂热的疯子，忽然觉得这藏经阁里确实太素了点。
总是黑白的字泛黄的纸，若是多点颜色倒也不错。
“你想留下来可以。”顾清源指了指角落里的扫帚，“但得先干活。我这儿不养闲人。白天扫地，晚上随你折腾。”
“没问题！”
陆离大喜，抓起桌上的酒壶，一口气喝干。
“从今天起，我就是藏经阁的御用画师！”
“长老，您等着，我这就给您画一幅《老神仙春睡图》，保证把您画得比真的还仙。”
顾清源嘴角抽了抽。
“滚去洗脸，丑死了。”
藏经阁的日子，因为多了一个陆离，变得不再那么清静。
或者更准确地说，是变得有些乌烟瘴气。
清晨，天刚蒙蒙亮，山间的雾气还没散去，藏经阁后院的紫源稻田里露珠挂在叶尖上，晶莹剔透。
顾清源像往常一样推开后门，准备去收几滴无根水来煮茶，这是他一百多年雷打不动的习惯，也是他一天中最惬意的时候。
然而，当他一只脚跨出门槛时，整个人却愣住。
原本整洁的后院回廊上，此刻布满黑色的脚印。脚印杂乱无章，像是有一群喝醉的野猫在这里开过舞会。
更糟糕的是，用来接露水的荷叶上，原本应该清澈透明的水珠，此刻竟是一片漆黑。
顾清源凑近闻了闻，一股子浓郁的松烟墨味，混杂着宿醉的酒气，直冲脑门。
“陆——离——！”
顾清源深吸一口气，对着二楼原本用来堆放杂物的阁楼，现在被陆离强行征用为画室的方向吼了一声。
这一声吼，惊飞后山的几只林鸟，也震得藏经阁的瓦片微微颤抖。
片刻后。
阁楼的窗户被砰地推开。
一张惨白消瘦，却顶着两个硕大黑眼圈的脸探了出来，他的头发乱得不行，上面还插着几根沾满墨汁的毛笔，嘴角挂着可疑的黑色液体。
“咋，咋了？”陆离睡眼惺忪，显然还没从梦里醒过来，“长老，是影楼打过来，还是天塌了？”
“天没塌，我的露水塌了！”
顾清源指着一池子被污染的荷叶，“你昨晚是不是又在后院洗笔了，我跟你说过多少次，洗笔去山下的溪里洗，别祸害我的荷花！”
“啊……这……”
陆离挠了挠头，一脸无辜。
“长老，昨晚灵感来了，画得太忘我，顺手……就顺手甩了一下。您别气，这墨是好东西，这叫墨染荷香，风雅，风雅之事。”
“风雅个屁。”顾清源气笑了，“给我下来，把这一池子水给我换干净，换不干净，今早的饭你就别吃，喝你的墨水去吧。”
“别介啊，长老做的饭是人间美味，不吃会死人的！”
陆离惨叫一声，连滚带爬地从窗户翻了出来，他甚至懒得走楼梯，直接施展了一个蹩脚的御风术。
只是落地不稳，踉跄了两步，差点栽进泥地里。
小白鼠蹲在门槛上，手里捧着一颗干净的松子，一边啃一边用看傻子的眼神看着陆离，然后把尾巴往里缩了缩，生怕沾上这疯子身上的墨点。
早饭依然是简单的灵米粥，配上顾清源自己腌的酱黄瓜。
陆离吃得狼吞虎咽，仿佛是琼浆玉液，他身上道袍已经看不出原本的颜色了，全是墨点和油渍，但他毫不在意，吃得唏哩呼噜。
“慢点吃，没人跟你抢。”
顾清源慢条斯理地喝着粥，看着眼前这个毫无形象的青年。
“我说，你在我这儿赖了也有半个月。除了把我的地弄脏，把我的书画花，你所谓的活画到底有没有点眉目？”
听到这话，陆离扒饭的动作停了下来。
他放下碗，原本嬉皮笑脸的神情瞬间消失，露出一种近乎病态的凝重。
“难。”
陆离吐出一个字，眼神变得有些空洞。
“长老，我按照您说的，用心头血调墨，用精气神引笔。有天晚上画的小龙确实动了一下，可是……”
他伸出自己的手。
双手修长骨节分明，却布满细小的伤口，指尖更是因为长期接触特殊的墨汁而被染成永久的青黑色。
“可是后来，无论我怎么画，画出来的东西都是死的。”
陆离从怀里掏出一叠皱皱巴巴的宣纸，摊在桌上。
纸上画着各种各样的东西：麻雀、游鱼、花草，甚至还有顾清源的茶壶。
画工极其精湛，每一笔都栩栩如生。麻雀的羽毛仿佛在风中颤动，游鱼的鳞片似乎闪烁着水光。
但这些画都是死的，没有灵韵，没有生气，就像是极其逼真的尸体。
“我试着注入更多的血，甚至试着把自己的神识切下来一缕融进去。”
陆离指着麻雀，声音低沉，“但没用。它们会在纸上挣扎一下，然后就散了，就像是缺了一口气。”
“缺一口气？”顾清源拿起画着麻雀的纸。
确实。
这只麻雀的形体已经完美，甚至连眼神里的惊恐都画出来了。但它就是飞不出来，它被困在纸面上。
“你觉得，什么是活？”顾清源忽然问。
“活？”陆离愣了一下，随即皱眉思考，“能动？能叫？有思想？”
“傀儡也能动，能叫，甚至像沈安的阿木一样有思想，但傀儡是活的吗？”
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