“少爷！走啊！”阿宝的声音带了哭腔。
易安缓缓摇头。
不是不能，是不愿。
他的道，他的命，他这三年在常山种下的一切，都系于此地，系于此身。
若他退了，常山就真的只是一座随时会被踏平的营寨。
若他站着，哪怕下一刻就倒下，这里就还是“太平道”，还是那个能让流民有粥喝、让孩子能堆雪人的地方。
他松开手，那根孩童送的枣木手杖“啪”地倒在脚边。
然后，他做了一个所有人都没想到的动作——
他盘膝坐下了。
就坐在战场中央，坐在血泊与尸骸之间，坐在西凉铁骑的冲锋路线上。
青衫委地，白发垂肩。
像一尊突然降临的、沉默的神祇。
冲锋的西凉骑兵下意识地勒马。
战马嘶鸣着人立而起，蹄子在距离易安不到十步的地方乱踏，溅起混着血的泥雪。
牛辅也愣住了。
他见过跪地求饶的，见过负隅顽抗的，见过装神弄鬼的。
却从未见过有人在这刀剑如林、箭矢如雨的战场上，就这么……坐下了。
平静地，像在自家后院晒日头。
“大贤良师——！”
残存的太平营士兵发出悲吼，想要冲过来，却被更多的西凉兵死死挡住。
张梁目眦欲裂，挥剑砍翻两个敌兵，却被一杆长矛刺穿大腿，踉跄跪倒。
独眼挣扎着想爬起来，肩膀的血窟窿汩汩冒血，试了几次都没能起身。
只有易安。
只有他坐着。
风雪不知何时又起了，细细的雪沫落在他肩上、发上，很快覆了一层白。
他抬起头，望向灰蒙蒙的天空。
体内，那浩瀚如海的道力正以前所未有的速度奔涌、燃烧。
像一盏油尽灯枯的油灯，在熄灭前爆发出最后、最亮的光。
那不是攻击，不是防御。
是一种“展现”。
将他这三年来，以身为薪、以命为柴，点燃的那一点“太平”之意，毫无保留地展现给这片天地，展现给每一个在场的人看。
于是，所有还活着的人。
无论是西凉兵还是太平营都“看见”了。
不是用眼，是用心。
他们看见冻土之下，那些深埋的麦种正艰难地顶开冰壳，探出稚嫩的根须。
看见地窖深处，妇人紧紧抱着孩子，哼着走调的童谣。
看见药庐里，陈郎中颤抖着手给伤兵缝合伤口，血染红了白发。
看见更远的义舍，粥棚的热气在风雪中袅袅升起。
看见无数张脸，麻木的、惊恐的、希冀的、坚定的……
最后都化成一个简单的念头：
我想活。
我想像个人一样活。
这念头如此微弱，却又如此磅礴。
像千万条细流，从常山的每一寸土地、每一个角落涌出，汇入易安那即将枯竭的身躯，再被他以道法为引，放大、回荡、轰鸣在每一个人的心头。
一个西凉兵手里的刀“当啷”掉在地上。
他茫然地看着自己染血的手，又看看不远处一个被砍倒的太平营少年，那孩子至死还攥着一块刻着“安”字的木牌。
“我……我在干什么？”他喃喃道。
另一个西凉骑兵勒住马，怔怔望着坐在地上的白发道人。
他想起老家陇西，想起饿死的爹娘，想起被羌人掳走的妹妹。
他当兵吃粮，是为了活命。
可眼前这些人，不也是为了活命吗？
为什么……非要你死我活？
牛辅感到一阵心悸。
不是恐惧，而是一种更深的东西。
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